SOL PICÓ ESTÁ COLGADA
A propósito de su irrupción esta semana en el Teatre Nacional de Catalunya (TNC), en Barcelona, retomamos nuestras reflexiones sobre ‘La Cordero y su ejército’, la delirante nueva coreografía de Sol Picó, que vimos en la pasada Fira Medediterrania de Manresa…
Texto_OMAR KHAN Fotos_SOLEDAD VILLALBA
Madrid, 10 de marzo de 2026
Las esencias y mimbres con los que la valenciana Sol Picó ha edificado en Barcelona su larga trayectoria, que sobrepasa ya las tres décadas de permanencia escénica, siguen intactas. Al menos así parece en su nueva creación La Cordero y su Ejército, que después de su paso exitoso por la Fira Mediterrania de Manresa, donde pudimos verla, recala ahora en el Teatro Nacional de Catalunya, en Barcelona, del 13 al 15 de marzo próximos. La pieza, que puede leerse como una reflexión sobre su propia y tenaz trayectoria, cierra su ciclo de apocalipsis personal, una trilogía llamada Ruido, vanidad y alcohol.
Acompañada por un equipo de jóvenes y portentosas bailarinas, Sol Picó, que ya tiene una edad, asume con temeridad, sin pudor ni vergüenza, el riesgo del duelo escénico en esta coreografía épica y bélica, roja y blanca, de caricaturescas connotaciones medievales y caballerescas (aunque no hayan caballeros), en la que durante todo el primer tramo ella permanece colgada, jugando a un tiempo a la danza aérea y a su ya mítica fusión de puntas de ballet con flamenco, una mezcla imposible de la que ella ha hecho un mantra coreográfico, que nadie se ha atrevido a imitar.
Humor y parodia
Dividida en tres episodios (Agnus Dea, Coronatio y Jubilatio), La Cordero…, no exenta de humor, autocrítica y parodia, pasa por ser una reflexión sobre sí misma, sobre la madurez y el cuerpo aporreado por la danza de una bailarina que ha sido –y sigue siendo- muy bestia, que mira hacia la juventud lejana y ya irrecuperable, aquí representada en unas lozanas bailarinas que son a un tiempo enemigas, contrincantes y cómplices, y también esa necesidad de estar en el escenario haciendo lo mismo que le ha ocupado las últimas tres décadas.
Hay abundante texto y lamentación en Agnus Dea. Allí colgada y manipulada, pateada y, a veces, arrojada por los aires, no hace más que quejarse y reflexionar sobre la pérdida de la gravedad y su cuerpo cambiante. “Voy a seguir entrenando para la batalla”, susurra, mientras hace ejercicios o se queda –insólitamente- agachada y en puntas, al tiempo que mira el poderío de sus bailarinas-guerreras con una mezcla de rabia, envidia, resentimiento y recochineo.
En contraste con su debilidad y vulnerabilidad colgante de la primera parte, la velada avanza y termina con ella como emperadora empoderada, con sequito redimido. Un triunfo de la resiliencia, un trofeo después de la batalla, una explosión de energía positiva. Final optimista en la obra de una creadora triunfal, que siempre dice ver el vaso medio lleno y que nos parece que siempre ha estado allí, para lo bueno y para lo malo, divirtiéndonos con sus puntas, su flamenco, su gracia, sus zapatillas (aquí adecuadamente homenajeadas y besadas), su encanto y sus cosas.
